Passa la luna, eterna viatrice…
passa i monti, le valli, le città:
tutto vede dall’alto e nulla dice,
non dice dove è stata e dove va.
Ma sui letti dei bimbi addormentati
ella indugia col suo mite chiaror,
e vi ricama i sogni più beati;
sogni di sole, d’angeli e di fior.
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